Imagen: Antonio Ruiz
Hoy fui al mercadillo de los sueños,
en el borde del mundo,
y había todo tipo de sueños robados,
desechados y rotos,
sueños de segunda y tercera mano.
Alfombras voladoras comidas por las polillas,
halos abollados, estrellas trenzadas,
castillos en el aire sin llaves, oxidados,
y muñecas una vez amadas, ahora descabezadas…
Y debajo de toda esta basura,
de pronto encontré…
el hermoso sueño de nuestro amor.
Con su brillo apagado,
estaba roto, pero era…
seguía siendo hermoso.
Me hubiera gustado devolvértelo.
y le pregunté al anciano.
Me sonrió sin dientes, tosió,
y me dio un precio escandaloso.
Lo valía, pero regateé.
El anciano guardó silencio,
y no se ablandó.
No pude comprar de nuevo aquel sueño.
Me siento mal. Ya no soy tan rico.
Tan solo me hubiese gustado saber,
al final, cuando me iba de manos vacías,
si fue regalado, robado o arrojado ahí.
Preciosa mía, dime, ¿cómo llegó aquí el sueño?
